«Huele a elecciones andaluzas en otoño. De aquel sueño de una Dinamarca con buganvillas solo nos han quedado las flores…»
ESTA luz tibia de final de agosto que bisela de buena mañana los contornos, que incendia las ramas y las flores, que dibuja brochazos de claridad en las ventanas altas arrancando relieves de sus ribetes de ocre y azul. Una leve brisa marina...
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