En el ciclismo, el miedo no necesita palabras. Le basta con silbar. El sonido del viento. Los ciclistas temían al teléfono móvil, a la voz de los auxiliares que, en avanzadilla, iban husmeando el rastro del viento. Enseguida llegaron noticias de Balazote, el plácido pueblo manchego donde, de repente, termina la sierra y se desenrolla una alfombra de asfalto recta...
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